La Antigua

Lluvia en La Antigua

El último día fue un día para nosotros, así que fuimos a hacer turismo como auténticos turistas. Dirigimos nuestros pasos hacia La Antigua.

Por desgracia, esa noche había tenido una descomposición intestinal de campeonato y no había podido pegar ojo más de un cuarto de hora seguido, porque cada rato tenía que salir corriendo hacia el cuarto de baño.

Gracias a un Fortasec, pude resistir la jornada del viernes, pero mi cabeza no recibía los estímulos "turísticos" como debería haberlo hecho. Tenía tanto sueño que estaba deseando acabar la visita e irme al hotel a dormir. En fin, que dejo algunas fotillos del lugar.

Amor en La Antigua


Pobreza en La Antigua


Turismo en La Antigua

Por la boca muere el PPez

Ayer, un amigo con el que hace meses que no hablaba, me contó una historia. Una historia tan real como que le estaba ocurriendo a él mismo. Es un amigo que vive en Madrid y disfruta de esa sanidad "sin listas de espera".

Allá por el mes de Julio, sintió un repentino dolor en salvan seas sus partes. Fue un dolor que no desapareció de la noche a la mañana. Acudió al médico. Se sometió a una serie de pruebas, análisis, ecografías... Nada. El urólogo no encontraba absolutamente nada raro. Pero a mi amigo aquello le dolía, le dolía mucho. Le dolía tanto, que el dolor se estaba desplazando a otras partes del cuerpo.

El urólogo lo lamentaba, pero aquello se escabapa de su especialidad, probablemente la causa fuera muscular o neurológica.

Nueva visita al médico de cabecera, que le receta analgésicos para aguantar el dolor y le cita con el especialista correspondiente. A mi amigo le dan cita para Marzo del 2006. Le quedan siete meses aguantando el dolor hasta que un especialista se digne a echarle un vistazo.

Mi amigo vive en Madrid y está empadronado en Madrid. (Además, "Si vienes a Madrid, ya eres de Madrid"). Técnicamente, no está en lista de espera, porque aún no necesita quirófano. Pero si quitamos el "técnicamente", Esperanza tendría que dimitir.

Y que yo sepa, el dolor no entiende de "tecnicismos".

Último día de grabación

Un lugareño con su machete

Último día de madrugón (si levantarse a las tres y media de la mañana puede llamarse de alguna manera en algún lenguaje humano) para ir a grabar la secuencia junto a la catarata y algunas cosillas más.

Por mucho que el escenario escogido esté en un camino bastante inaccesible, por allí no dejan de pasar las gentes del lugar con sus fardos de madera, hojas, plátanos... colgados de la cabeza. Eso sí, todos lanzan un amable saludo y continúan su camino. Ante todo, es gente muy educada.


La catarata otra vez

Insisto en que no puedo contar grandes cosas sobre la grabación, porque no quiero que se me escapen detalles sobre la trama. Sólo diré que cuando oímos el último "¡Corten!" todos sentimos una satisfacción especial. Han sido ya ocho días de muchas vivencias, hemos vivido retrasos, un huracán, lluvias, mucho trabajo. Nos sentimos liberados. Al fin tendremos un día y medio para nosotros antes de salir para España.

De momento, os dejo con tres fotos más de aquel último día de grabación.


Camino de paso


Niños y paisaje


Extrañados

Algo llamado arroz chino, que no es chino, pero sí arroz

No quiero que mi viaje, el cine o las lecturas me hagan descuidar otro de mis entretenimientos preferidos: la cocina. Así que hoy hago un paréntesis y os voy a dar la receta de algo llamado arroz chino pero que no es chino, aunque sí arroz.

En una sartén ancha se hace un sofrito con cebolla, pimiento cortado muy fino y ajo. Cuando la cebolla está transparente, se añade un tomate pelado y cortado en daditos. Se deja hacer un poco y se añade también un cogollo de lechuga casi en juliana. Se sofríe todo y se añaden unos cien gramos de magro de cerdo cortado en trocitos muy pequeños (también valen filetes de cerdo cortados en tiras) y otros cien gramos de gambas crudas peladas. Se echa sal y se dan algunas vueltecitas para que la carne deje de estar cruda.

Sobre esa base, se echa el arroz, una taza o taza y media por persona, y se sofríe un rato también, sin añadir aún agua. Cuando el arroz se ha dorado un poquito añadimos agua justo para cubrirlo y dejamos cocer hasta que el agua se evapore o hasta que el arroz esté listo.

Y ya está, no es paella, no es arroz chino, pero es un plato estupendo para un domingo.

Casualidades, o un breve regreso a The Sandman y los Hermanos Grimm

Justo después de ver El secreto de los Hermanos Grimm, me sumerjo en la lectura del séptimo volumen de The Sandman, y me encuentro con que el hermano mayor del protagonista, Destrucción, ha decidido dejar de actuar desde el momento en que comprende que el exceso racionalista del hombre lo llevará de por sí a la destrucción, sin que él tenga nada que hacer.

Destrucción, cambio, evolución, razón frente a mito... Casualidad o no, me encuentro con el mismo tema en dos obras diferentes el mismo fin de semana. Y esta noche, voy y sueño que todo el grupo de Guatemala ha vuelto a juntarse en un tren que tiene un accidentado viaje (un tren en lugar de un avión, pero revivo aquel momento) y que se reúne en un hotel (reminiscencia de aquel Sheraton de Miami) para una extraña convención que parece organizada por el mísmísimo Señor del Sueño.

Vaya despertar.

Escuela de asesinos

Leo en Periodista Digital, que C.S.I. se está convirtiendo en una escuela en la que los criminales aprenden a eliminar sus huellas o despistar a los forenses.

Si se lee la noticia entera, se ve que el principal problema no es ése, sino que los jurados anglosajones esperan que los forenses reales actúen con tanta celeridad como los de la serie. Y eso me parece una tontería. Si fuera así, haría tiempo que el público esperaría que sus policías resovieran los casos con tanta rapidez como Mel Gibson.

Y en cuanto a los trucos que aprenden los "malos", no está nada bien eso de echar la culpa de los crímenes a una serie en lugar de a los que los cometen. De ahí a la censura hay un pasito muy corto.

En el pueblo

Concierto de marimba

El cuarto día de grabación lo pasamos en Santo Tomás, un pueblo bullicioso, con mucha vida y mucho movimiento. Al igual que en el Caserío, la gente se mostraba muy colaboradora sin pedir nada a cambio. Si había que cortar una calle, todos paraban los motores de sus "Toritos" (unos motocarros muy populares en la zona) y esperaban a que se volviera a abrir el paso. Nadie protestaba.

Nuestra visita debía ser algo excepcional en el pueblo. Una prueba fue que, en medio de la grabación, un amable señor nos pidió que entráramos al salón de actos de un centro cultural. Interrumpimos un momento la grabación.

Allí, así, de pronto, nos ofrecieron un breve concierto de marimba, el instrumento nacional.

Galería

Tanto el mercado callejero como en las galerías, (como en todas las carreteras) abundaban unos peculiares puestos de helados, todos iguales. Se trataba de una máquina de acero con una cuchilla circular. Se coloca un bloque de hielo bajo la cuchilla, se hace girar y sale un granizado de hielo al que se añade el sirope deseado.

La máquina de los helados

En Guatemala ahora es invierno, y el calor que hacía en Santo Tomás era afixiante. Por lo visto allí en verano se alcanzan temperaturas que es mejor no experimentar. Pero, eso sí, por la tarde volvieron las lluvias.

Mercado

El secreto de los Hermanos Grimm

El secreto de los Hermanos Grimm

Hoy he ido al cine a ver la última película de Terry Gilliam (o tal vez la penúltima, pues parece que este año también estrena Tideland).

Podía intentar un análisis objetivo: dirección artística, actuación, realización, guión... pero no voy a hacerlo. Me he pasado dos horas sumergido en un mundo de magia, y ahora mismo no me apetece salir de él. Lo mismo que Sapkowsky, Gilliam ha mezclado en una batidora elementos de muchos cuentos y los ha usado para construir otro relato diferente. Lo prometo, he vuelvo a ser un niño disfrutando.

Tiene peros, pero yo no voy a decirlos. Al menos hoy. Mañana será otro día.

El caserío

Figurantes de lujo

En mi contrato hay una "cláusula de confidencialidad", por la que me obligo a no desvelar nada sobre las tramas de Hospital Central ni sobre ningún otro producto de la productora. Esa cláusula me impide explayarme como es debido en estas crónicas. Pero tal vez sea mejor así, no queda mucho para que se emita el capítulo de Guatemala, ¿para qué estropearlo con cualquier tipo de insinuación o adelanto?

Al segundo día, fuimos al Caserío Xexac, un colegio donde los chavales indígenas de la zona reciben educación, normas de aseo y una comida diaria. Nos encontramos con unos niños encantadores, dispuestos a colaborar en todas y cada una de las cosas que se le pedían y con unos ojos abiertos como platos a todo nuevo que estaban viendo. Varios de ellos alucinaban con el pelo "rasta" de uno de mis compañeros. Lo tocaban como si no dieran crédito a lo que sus ojos veían. Pronto bautizaron a este compañero como "León" o "Leonardo".

La grabación transcurrió sin mayores incidentes que algún leve imprevisto. Mientras grabábamos, unos chavales jugaban al fútbol en la pradera colindante con el caserío.

Un partidito

Su asombro también era mayúsculo cuando los grabábamos y les enseñábamos sus propias caras en la pantalla de la cámara. Esa fascinación por la imagen les hacía arremolinarse alrededor del monitor en el que seguíamos la grabación, queriendo ver la realidad a través de unos ojos nuevos.

Curioseando el combo

En fin, que fueron dos días inolvidables, rodeados de unos niños que tenían mucho que enseñarnos. Y eso sí, por la tarde, nos visitaban sin perdón las lluvias torrenciales.

Llegan las lluvias

Comienza la acción

¡Acción!

En Guatemala es época de lluvias tropicales. Se supone que suele amanecer más despejado que un pandero y que poco a poco van apareciendo nubes hasta que a eso de la una de la tarde, hora abajo, hora arriba, comienza a llover como si nunca hubiera llovido antes. Por eso nos levantamos muy temprano, para aprovechar las horas de luz de la mañana. Allí amanece antes de las seis de la mañana.

Grabamos en el mismo hotel y necesitamos que el clima sea así, pero Murphy viajó con nosotros. Montamos todo lo que teníamos que montar, y, por ser nuestro primer día, la lluvia comenzó justo un par de minutitos antes de gritar "¡acción!". A desmontarlo todo.

Deja de llover. A montarlo todo. Llueve, a desmontarlo todo de nuevo. Finalmente, un lugareño nos dice que en un rato las lluvias se irán y no volverán en todo el día. Él sabrá.

Casi acierta, porque las lluvias se van, vuelven tímidamente un poco después, pero ya no regresan más ese día. Lo que es una pena, porque para la tarde había prevista una secuencia con lluvia. Es lo que tiene Murphy.

El hotel sigue abierto al público mientras grabamos, pero la gente de Guatemala se porta extraordinariamente. Que una familia entra en plano, se le dice que se aparte un poco y no rechistan. Que hay niños jugando en la piscina armando jaleo, se les dice que se callen durante unos minutos, ¡y se callan!

Aún recuerdo un día, hace años, que iba por un parque y vi a un niño de no más de seis o siete años haciendo algo peligroso en un columpio. Me acerqué y le dije que tuviera cuidado, a ver si se iba a caer. El mocoso me miró unos segundos y me dijo con una terrible cara de odio: ¡Hijo puta!

Desgranando localizaciones: ojo a esta piscina.

Localizando, localizando

Hotel Bambú (Mazatenango)

Tras controles de seguridad, huracanes y hombres armados, por fin recorremos una carretera llena de paisajes preciosos, rodeada de volcanes activos, y llegamos al Hotel Bambú, entre Quetzatenango y Mazatenango.
Este hotel va a ser nuestra sede central. Como curiosidad, el hotel tiene unas extrañas normas: está prohibida toda clase de alcohol y toda clase de sexo. De hecho, en la puerta hay una garita en la que un tipo con un pistolón tiene la potestad de pararte al entrar y comprobar tu estado de ebriedad.

Desayunamos con fuerza (plátanos fritos con canela, pasta de maíz, sabores desconocidos...), nos acomodamos en las habitaciones y nos vamos a ver in situ las localizaciones que aparecen en el guión.

Ahí me doy aún más cuenta: Guatemala es un país precioso. Pobre, pero precioso. La vegetación es... apabullante. Enormes hojas de plataneros, enormes árboles, verde intenso, olor a naturaleza...

La gente nos mira como bichos raros. ¿Dónde van tantos blanquitos juntos?

En fin, que localizamos, vemos todo y volvemos al hotel con la noche ya cayendo. Lo interesante empieza al día siguiente.

Caserío Xexac, una de las localizaciones.

Y por si hay algún seguidor de Hospital Central entre quienes me leen, adelanto que esta bonita catarata será una de las localizaciones en algún capítulo de la próxima temporada. Así que, atentos.

La catarata

Seguridad Nacional

Además del Katrina, entrar en Estados Unidos tuvo otro contratiempo menor: la seguridad. No es que nos retuvieran, ni nos obligaran a desnudarnos, ni nada de eso, pero la seguridad se sentía ya desde Barajas.

Estando en la cola de American Airlines se me ocurrió hacer una foto al grupo. Ni un segundo después, apareció un tipo junto a mí y me dijo que no se podían hacer fotos a los mostradores de AA. Como mi cámara es digital, me pidió ver cómo la borraba. (¿Qué habría pasado si hubiera hecho la foto con la reflex de 35mm?).

Y después tuvimos que rellenar dos formularios con preguntas tan absurdas como si llevábamos semillas o caracoles (sic) en nuestro equipaje. O preguntas tan directas como esta que copio literalmente:
"¿Alguna vez ha estado usted o está ahora envuelto en espionaje o sabotaje; o en actividades terroristas; o entre los años 1933 y 1945 estuvo envuelto, de alguna manera, en persecusiones asociadas con la Alemania Nazi o sus aliados?"

Me imagino al terrorista de Al Quaeda respondiendo el custionario y su preocupación cuando llegara a esta pregunta: "¡Horror, me han pillado!".

En fin, que entramos en EE.UU. con muchos trámites pero sin muchos problemas (aparte de los derivados por el huracán en fuerza 1).

Por eso, cuando llegamos a la ciudad de Guatemala y nos recogieron nuestro papelito de aduana sin apenas mirarlo, experimentamos una sensación de alivio, de sentirnos de nuevo como en casa.

Del aeropuerto nos llevaron directamente al hotel, porque por lo visto Guatemala es una ciudad muy peligrosa (de hecho, los camiones de mercancías iban todos con un copiloto exhibiendo su pistolón). Nuestro hotel estaba junto a una especie de Torre Eiffel de saldo. Era sólo una escala, al día siguiente salíamos para nuestro destino final.


La Torre Eiffel de Guatemala

Escala en Miami

Se me acaba de borrar un post justo en el momento en que le iba a dar a publicar. Como no sé dónde está el limbo de los post perdidos, intentaré contar lo mismo de nuevo.
Contaba que nunca lo había dicho antes, pero yo trabajo en Hospital Central. Sin desvelar nada sobre el argumento, contaré que acabamos de volver de un viaje a Guatemala en el que hemos grabado parte de un capítulo de la próxima temporada (acepto sobornos).

Antes de llegar a Guatemala, teníamos que hacer escala en Miami. Copio parte de una especie de diario que escribí durante el viaje.

"Poco antes de llegar a Miami nos avisan de que el aterrizaje va a ser un poco accidentado. ¡Vaya si lo es!
Aquello baja a golpes, se mueve para todos sitios. Mi estómago se va a la boca. Agarro la bolsa para vomitar, por si acaso. No vomito, pero me entra un sudor frío, pierdo sensibilidad en las manos, me hormiguean los brazos. Tiemblo como un teléfono en el modo vibrador.
Conseguimos aterrizar, pero sigo muy enfermo. El comandante no sabe cuándo podremos salir del avión. Llueve a mares".

Vaya que si llovía, resulta que habíamos aterrizado en la panza del huracán Katrina. El aeropuerto se cerró tras nuestra llegada, todos los vuelos anulados. Y a nosotros nos mandaron a un hotel.

Estando en el hotel, el huracán arreció. Bajamos a tomar unas cervezas al bar y poco a poco fuimos testigos de algo nunca visto por mí. El agua entraba a chorros por las puertas y ventanas ¡cerradas!. Del techo empezaban a caer también chorros de agua. Las placas se caían. El viento amenazaba con tirar abajo los cristales. El ascensor dejó de funcionar, el sistema eléctrico fallaba.

Pero eso sí, en el bar servían la copa especial del día: el Cocktail Katrina.

Y terminaba diciendo que ellos son así.


El Katrina desde mi ventana

Hola otra vez

He vuelto.

No quería hablar mucho de mi vida en este blog, que para eso ya tengo las memorias de un mindundi, pero el cuerpo me pide hablar del viaje a Guatemala, escala con Katrina incluida.

Llegué ayer a España tras un largo viaje y aún tengo la cabeza un poco trastocada por los cambios horarios y la falta de sueño, pero en cuanto me reponga un poquito, os cuento.

De costa a costa

Nunca he tenido miedo a volar (en un avión), pero mañana salgo para Guatemala por motivos de trabajo. Nueve horas de vuelo hasta Miami y otras dos y media hasta Guatemala. Y esta noche, otro avión que se estrella, y van cuatro en pocos días. Sé que eso no quiere decir nada, pero, hombre, acojona un poco, ¿no?

En fin, que este blog mío de cada día va a estar una semanita y pico en stand by, y espero que a la vuelta pueda contaros algunas cositas de mi viaje.

Si hoy no escribo nada más, en septiembre nos vemos (Dios mediante, que diría mi madre).

Poema espacial

Leo en Blogdecine, que una página explica el significado de 2001, una odisea del espacio. La explicación es un pequeño corto en Flash que tampoco desvela tantas cosas nuevas sobre la película, pero que puede ser revelador en algún sentido.

Yo vi 2001 por primera vez en un monitor en mi instituto, a los quince o dieciséis años. Me gustó un poco por obligación y otro poco porque era algo diferente a lo que había visto hasta entonces. Pero no entendí del todo la película hasta que pocos años después llegué a Madrid y la vi en una reposición en un cinestudio, en pantalla de cine.

A pesar de que el amigo que me acompaño se durmió en la butaca de al lado durante los minutos de colores psicodélicos, yo me quedé todo el rato pegado a las imágenes, alucinado. Puede que entendiera o no entendiera nada, pero esa película es algo más que un argumento, es un poema visual, y como poema, te llega o no te llega.

Cuando estás en el colegio y te mandan analizar un poema, llegas a comprender qué quiso decir el autor y eso hace que te guste más, pero también hace que pierda la magia inicial. A riesgo de parecer pedante, me recuerda un estudio de Carlos Bousoño sobre el irracionalismo poético, en el que analiza el por qué la poesía es poesía y, creo recordar (hace también años que lo leí) la diferencia entre una poesía que se explica y una poesía que va directamente a los sentidos.

Puede que 2001, una odisea en el espacio, se forme como una poesía que se explica, o puede que vaya dirigida directamente a los sentidos, cualquiera de las dos lecturas me vale. Pero lo que sí está claro es que no es sólo una película, es un poema espacial. Qué coño, me han entrado ganas de volver a verlo.

La cantante calva

Hace muchos años (cuando digo muchos, digo veinte) fui a ver La cantante calva de Eugene Ionesco en un montaje de un grupo amateur. En aquella época yo mismo pertenecía a un grupo de teatro y aquella obra me impactó. Me pareció algo totalmente genial.
Ayer fui a ver esta misma obra en un montaje de Yllana. Aunque mi recuerdo del anterior montaje ess muy vago, puedo establecer en mi memoria una diferencia muy clara.

Lo que vi hace veinte años era muy fiel al texto. Habían optado por una realización realista en la que destacaba el absurdo de los diálgos por sí mismos, sin apoyo escénico. El salón inglés era un auténtico salón inglés, con su mesita, sus flores, su teléfono... En aquel escenario tan real, nos sorprendían los diálogos como un puñetazo en la cara. Y era divertido.

Sin embargo, el montaje de Yllana tiende más hacia el clown, y creo que han acertado. En el escenario sólo hay un enorme sofá que ya de por sí empequeñece a los personajes, y la actuación (estupendos todos los actores) también va en esa dirección. Todo es exagerado, los gestos toman casi tanta importancia como las palabras, las miradas hablan por sí solas... Y nos descoloca, nos desubica, pero nos hace reír a carcajadas.

En concreto, hubo un monólogo con una interrupción tan absurda que me provocó un ataque de risa que tuve que contener para no armar un escándalo. He encontrado ese fragmento en una página web. Leído no tiene tanta gracia, pero en el teatro Alfil la carcajada fue general.

Un hijo del circo

He comenzado a leer Un hijo del circo de John Irving. Llevo demasiado poco para valorar qué me parece, pero lo que llevo me está gustando.

Sin embargo, hay una reflexión en el prólogo que me parece interesante. La novela va sobre un indio (de la India) que vive en Toronto pero se desplaza de vez en cuando a la India. En verdad es un hombre que se siente extranjero esté donde esté.

El caso es que la mayor parte de la acción (parece ser) se desarrolla en aquel país, India. Sin embargo, John Irving advierte que él nunca ha estado en el país, que lo que sabe lo sabe por lo que ha leído, por lo que le han contado, por lo que ha consultado. Y después comienza a dar agradecimientos a todas las personas que han leído, corregido, dado verosimilitud y aportado cosas a su novela.

Está claro. Para escribir sobre algo no hay que haberlo vivido, sino que hay que conocerlo justo en la medida en que nos interese conocerlo. Muchos indios de la India (muchísimos) hubieran sido incapaces de escribir esta novela.

Y por otro lado, el creador no puede aislarse, no puede estar solo. Necesita ayuda. Que alguien te corrija no lo convierte en co-autor, la obra es tuya. No hay que tener miedo a las críticas.

Si es que no me quedan más huevos...

Mira que no quería hablar de política, que eso no va conmigo, pero nada, es que no me dejan. Los PPitos grillos dicen unas cosas que me obligan a encender el ordenador, conectarme, meterme en Blogger, y ponerme a escribir.

Ahora ha sido por lo de Afganistán. Tras el triste accidente (o lo que finalmente sea) en el que murieron dieciete militares, el señor Zaplana hizo unas declaraciones que casi me empujan a escribir, pero no quise. Sin embargo, hoy, ahora mismo, he escuchado a Rajoy y ya no he podido aguantar.

Primero, Zaplana, en lugar de mostar su apoyo en estos momentos o cosas así, se pone a criticar al gobierno porque cree que debe ser Zapatero, y no Bono, el que informe de lo que ha ocurrido. Oooh, qué queja más importante. Eso se llama joder por joder, a mí que no me jodan.

Y ahora, sale Rajoy, siseando cual serpiente incitando a la perdición, y dice que el PSOE lo único que hace es posar para la foto. Bueno, no digo yo que no tenga algo de razón, pero tampoco voy a decir que ellos no hicieron ni eso con lo del Yak. Y por último, va y nos dice que el ejército no es una ONG que va a hacer la paz, sino que van para sacar armas y pegar tiros. ¿Ahora sí? ¿Entonces por qué nos dijeron que no cuando iban a Irak?

Conclusión, que estos hombres aún no saben echar las culpas y no se dan cuenta que apoyar al gobierno alguna que otra vez (sobre todo con muertos de por medio) le iba a dar muchos más votos que andar siempre con la cara seria y el gesto de "España se hunde". Hombre, ¡que sabemos nadar!

Pensamiento despejado

Después de haber visto el comportamiento de niños malcriados en Charlie y la fábrica de chocolate, ayer me puse un DVD con un documental sobre niños que hablan y se comportan como niños: Ser y tener, del francés Nicolas Philibert.

En verdad es un documental que aparenta no tener ninguna hipótesis de trabajo, ningún argumento que apoyar (y puede que en verdad no lo tenga), sino que se limita a mostrar momentos concretos de un colegio rural francés durante todo un curso escolar, el último que va a estar el maestro antes de jubilarse. La película está llena de momentos cargados de inocencia, de emoción, de magia, de tristeza, de alegría...

Te tragas las dos horas sin pestañear (a pesar de algunos planos recurso que te distraen un poco) y acabas adorando a ese personajillo que es Jojo, el niño que se come con patatas a todos los demás y acaba siendo el protagonista.

Y hablando de la manera de comportarse de los niños, el otro día, cuando fui a ver Charlie..., pusieron el trailer de King Kong, pero falló el sonido. Este fallo me permitió escuchar una conversación entre un niño (no sé la edad porque no lo veía, pero no debía pasar de los seis) y su padre, que más o menos reproduzco aquí:

-Papá, ¿King Kong es malo?
-No, hijo.
-¿Entonces es bueno?
-Claro.
-¿Y quién es el malo?

Una breve pausa, pero el padre se vio salvado por la aparición en pantalla de un dinosaurio que perseguía a varias personas.

-El dinosaurio- respondió entonces el padre.
-¿Y por qué?
-Porque quiere comerse a King Kong.

La pausa entonces fue del niño, aunque su pregunta posterior me hizo aguantarme la risa desde mi butaca.

-Papá, ¿quién es King Kong?

Revisiones

En el año 89 yo ya no era ningún chavalillo. Recuerdo que fui al cine a ver Cinema Paradiso y que tuve que disimular mis lágrimas en la oscuridad para no poner en duda mi hombría.

Pues bien, este fin de semana, aprovechando una relajante estancia en la casa de los papis, me puse esta película en el DVD. Me gustó el comienzo. Me pareció algo exagerada la interpretación del niño, pero me gustaba. Tenía magia.

Sin embargo, llegaba un momento que había olvidado por completo. El niño se hace adolescente. Pastelada. Se me empezó a hacer larga, larga, larga.

Y cuando terminó, nada, ni ojos humedecidos. ¿Será que me hago viejo?

Un chocolate demasiado dulce

Willie y sus invitados

Acabo de llegar de ver Charlie y la fábrica de chocolate. Sé que voy a ir en contra de la mayoría de la blogosfera, pero aseguro que lo que voy a decir no lo digo por eso ni por ser snob: me ha aburrido. (Y aclaro que normalmente me encantan las películas de Tim Burton).

Creo que el principal problema es que yo pensé que, aunque fuera una película para niños, no iba a ser tan para niños, que iba a mostrar esa oscuridad típica del director. Y por mucho que digan por ahí, apenas he visto destellos de esta oscuridad. Ésta no es una película para adultos.

Visualmente es una película genial, un espectáculo de fuegos artificiales, colores y magia por todas partes, eso no lo niego, pero...

Bueno, como yo no sé aún usar la opción para esconder el texto, aviso, a partir de aquí es mejor que pare de leer el que no quiera que le desvele nada. Avisados quedáis.

A lo que iba. Yo, por desgracia, no he leído la novela de Roahl Dahl, así que no puedo compararla con ella. Y la anterior película basada en la misma novela la vi hace tanto tiempo que apenas recuerdo nada. Así que voy a hablar de Charlie y la fábrica de chocolate como si se tratase de una película sin antecedentes, de ella por sí misma.

Bien. Comienza muy bien. Me gusta todo ese ambiente atemporal, la pobreza de Charlie, su casa expresionista... Me gusta la presentación de los otros niños, cada uno con un solo rasgo (el glotón, la consentida, la competitiva, el arrogante), pero bueno, es un cuento, y en los cuentos los personajes son así. Me gusta cómo empieza la historia, porque el niño hace algo, intenta conseguir el billete dorado. Encuentra dinero y va a la tienda a por chocolate. Actúa. Hasta ahí, todo perfecto.

Pero una vez que entran en la fábrica, la película se acabó. A partir de ahí no es más que una sucesión de “pantallas play-station”. Vamos, que se limita a ir pasando de un decorado a otro, y en cada decorado uno de los niños “pecadores” (y de su progenitor, al fin y al cabo culpable de su educación) pagará por su pecado. Uno a uno, vamos eliminando niños. Todo muy ejemplar.

No me meto en la moralina o no que se destila de todo esto, eso me parece legítimo. Pero el protagonista (¿lo es Charlie?) no hace nada. Se limita a mirar cómo van desapareciendo sus contrincantes. Sé que estará escrito igual en la novela, pero tal vez en una novela el lenguaje ayude a vestir todo un poco a entender algo más. Tal vez nos sitúe en algún punto de vista, tal vez sepamos qué piensa Charlie de todo esto... Tendré que leerla.

Algo que me ha parecido realmente HORROROSO, sobre todo en la versión doblada (que es la que he visto), son los numeritos musicales de los Oompa Loompas. Pueden ser homenaje a Ester Williams o a quien quieras, pero me parecen realmente fuera de lugar. Que alguien haga un montaje nuevo y los quite, por favor.

Otro punto: la historia de Willy Wonka y su padre dentista tiene un arranque prometedor y original, pero todo queda finalmente en una pastelada. Sobraba.

Dos asientos a mi derecha había una niña de unos doce o trece años a la que han tenido que despertar cuando empezaron los títulos de crédito finales. Revelador.

En contra de todo lo que he escrito hasta aquí, yo mismo podría citar grandes momentos de la película, como el viaje en el ascensor, la nieve de azúcar sobre la casa, el ataque de las ardillas, etc., etc., pero se quedan sólo en eso, momentos. Aunque eso sí, son momentos que hacen que veas toda la película del tirón. A mí me ha aburrido, pero reconozco que no es una película aburrida.

Eso sí, Willy Wonka es la viva imagen de Michael Jackson (esos guantes de látex...). ¿Para cuándo Tim Burton va a dar el paso y hacer su biopic?

Instantáneas desenfocadas

Para mi cumpleaños me regalaron un libro de Stephen King, pero no una novela, sino una reflexión sobre la profesión de escritor: Mientras escribo. Aunque en el prólogo afirma que va a hablar del lenguaje, comienza por contar algo que cree imprescindible para entender por qué escribe lo que escribe: su infancia.

No nos ofrece un relato continuado desde su nacimiento en adelante, sino que desgrana en breves párrafos momentos concretos que han permanecido en su memoria. Él los llama "instantáneas desenfocadas". Para mi sorpresa, lo que hace en este libro en esa primera parte autobiográfica, se parece (salvando las distancias) a lo que yo estoy haciendo en mi otro blog: Memorias de un mindundi. También me ha resultado curioso que entre sus primeros recuerdos destaque la figura de un médico y una historia con una jeringuilla. También sitúo mis primeros recuerdos en un hospital.

No quiero decir con esto que me parezca a Stephen King, pero me ha llevado a una pregunta mil veces hecha: ¿marca tanto la infancia?, o más concretamente: ¿influye lo que vivimos en esos años en lo que vamos a escribir el resto de nuestra vida?

Al hilo de esto, un amigo siempre me dice que mi estilo se caracteriza por deslizar la realidad a dos centímetros del suelo, por añadir mínimos elementos de realismo mágico a casi todo lo que escribo. No lo sé, uno nunca es el mejor juez de sus propias obras.

Pero ahora, cuando acabe de leer el libro de Stephen King, voy a volver a leer mis propias memorias e intentar sacar alguna consecuencia. Tal vez con una infancia en un pueblo, en un ambiente rural, viviendo más en la calle que en casa, rodeado de una familia muy numerosa no se escriba igual que con una madre separada, trabajadora e itinerante (por poner el ejemplo del propio Stephen King).

Y me hago otra pregunta: ¿a quién coño le puede interesar todo este rollo aparte de a mí mismo?

Entretenimiento alemán (si eso existe)

Hoy he visto junto a Casiopea y alguien más, el primer capítulo (aunque no sé de qué temporada) de Alerta Cobra, una serie que define muy bien el propio Casiopea.

Pues bien, si los alemanes se atreven a hacer una serie sobre sus patrullas de carretera, ¿por qué no podemos hacer nosotros una sobre nuestros adorables Vigilantes del Carril bus?.

Señores ejecutivos de las cadenas, vayan pensándoselo. Tenemos un filón en nuestras calles. Yo ya veo la sucesión de espisodios: "Doble fila", "Sólo estaba echando la bono loto", "¿Y a mí que me cuenta?", "La culpa de todo la tiene Gallardón" (con música de Def con dos), y así hasta el infinito.

Y no hablo en broma (¿o sí?)

Suma y sigue

Madrid. Once de agosto. Doce de la mañana. Paseo de Extremadura totalmente colapsado en dirección entrada.

"Trabajamos para usted"

Llueve

Hoy la lluvia amenaza Madrid... "Amenaza" tal vez no sea un verbo bien escogido, porque la lluvia está siendo cada vez más necesaria. Sin embargo, ¿qué ocurrirá en esos suelos abiertos de la capital cuando empiece a caer agua? ¿Cómo podremos los urbanitas movernos en un terreno tan propio de lo rural como será el barro que lo dominará todo?

Gallardón, el apocalipsis se acerca ("y yo sin Olimpiadas").

Ya sé por qué tengo "Zero" Neuronas

Por esa costumbre de los blogueros de ver cuántas visitas tenemos y de dónde nos vienen, he descubierto que alguien llegó a mí poniendo en un buscador "por qué se acaban las neuronas". Ahí aparezco como la primera opción. Pero viendo qué más aparecía junto a mi modesto blog, he llegado a una inefable página que me he leído del tirón entre la risa, el absombro, la incredulidad y las ganas de llamar a la policía. La página pertenece a una especie de secta y se titula Consecuencias de la masturbación,... y parece que no trae nada bueno.

De verdad, como monólogo humorístico no tendría desperdicio. Lo malo es que alguien se toma una cosa tan absurda en serio. Merece la pena leerla, pero por si no os apetece os contaré que entre otras joyas cita a un tal Samael y dice cosas como:

"Cuando alguien se masturba, está cometiendo un crimen contra natura. Después de que ya ha eyaculado la Entidad del Semen, queda cierto movimiento peristáltico en el falo, esto lo sabe cualquier hombre. Durante la masturbación, lo único que recoge el falo con el movimiento peristáltico es aire frío que va al cerebro, así se agotan muchas facultades cerebrales. Innumerables sujetos han ido al manicomio por el abominable vicio de la masturbación".

Y ya sin citar a nadie se atreve a lanzar afirmaciones "científicas" tales como:

"Cuando el masturbador agota el calcio del organismo se ocasionan dolores en los huesos y cansancio en las piernas. Los huesos fuertes indican virilidad. Bien sabemos que en la médula ósea se forman los glóbulos rojos, plaquetas, etc. el joven masturbador no permite una buena formación de su médula ósea y eso le trae consecuencias para toda su vida. Al agotarse el fósforo por la masturbación, se genera problemas nerviosos y temblores. El masturbador agota notablemente la lecitina y esto origina la neurastenia que consiste en una atonía general de los nervios".

Las mujeres tampoco se libran, claro:

"La masturbación también se da en las mujeres y esto es algo doloroso y cruel".

Y para mi desgracia dice que "los manicomios están llenos de hombres y mujeres que arruinaron su cerebro en el asqueante vicio de la masturbación. El destino de los masturbadores es el manicomio". (Ahora sé por qué encerraron al Loco Rodríguez).

Dice muchas más cosas sobre la masturbación, pero para nuestro regocijo, termina dando unos consejos sobre cómo abandonar el vicio. El mejor de todos es el de no comer exceso de carnes rojas, aunque bueno, eso de no usar ropa interior apretada tampoco esta mal, y no digamos el de evitar las amistades vulgares...

Y después soy yo el que tiene zero neuronas...

P.D.: ¿Qué pensará el Foro de la familia de todo esto?

Apatrullando la ciudad

Ayer leí en Blogdecine un post sobre los diez coches más famosos del cine. Obviamente se refería a cine americano.

Así que me puse a pensar: "¿qué coches famosos hay en el cine español?" Apenas me salía el de Sor Citröen, así que abrí más el campo y me pregunté: "¿en qué películas españolas salen coches como co-protagonistas?". Ahí la lista, así sólo de memoria, me sale un poco más larga, pero tampoco mucho.

Recordando recordando, además de Sor Citroen, me salen estas películas: Airbag, de Juanma Bajo Ulloa; El cochecito, de Marco Ferreri; Plácido, de Berlanga (si el motocarro vale como coche); Los años bárbaros, de Colomo; Carreteras secundarias, de Emilio Martínez Lázaro; Perdita Durango de Álex de la Iglesia (al finy al cabo es una road movie); o Lisboa de Antonio Hernández (curioso este enlace, sacado del Diario Médico).

Seguramente hay muchas más películas españolas con coches, pero tras pensar unos minutos, sólo me he acordado de éstas. Si alguien se acuerda de más, que me lo haga saber, a ver hasta cuántas llegamos.

El bosque

Año 2 de la era Gallardón. Todo Madrid está sometido al yugo de la grúa y la hormigonera. ¿Toda? No, hay un reducto que se niega a dejarse dominar por el cemento, el alquitrán y la especulación: la Dehesa de la Villa.

Pero no, Gallardón no puede dormir. "Si no puedo construir casas, oficinas, glorietas, subterráneos -piensa- al menos haré obras en los caminos que ya existen". Pero un grupo de vecinos se niega a esta actuación. ¿Habrá que enviar tropas para reducirlo?

Lo terrible es que estos vecinos no cuentan con más pócima mágica que su unión. ¿Será suficiente para acabar con los planes de Gallardón Manosladrillos? Lo veremos en próximas entregas.

Loco Rodríguez V

Es domingo, día de dominical, sofá y resaca, y además hace mucho calor, soy incapaz de pensar, así que, simplemente, voy a colgar la última entrega del Loco Rodríguez. Aquí termina todo lo que conservé. Al menos, si ahora pierdo los originales, quedará alguna copia en el ciberespacio.






Transcribo:
"-ENFERMERO (OFF): ¡Rodríguez! Tu comida.
-LOCO: No soy Rodríguez ¡¡Soy Napoleón!!
-ENFERMERO (OFF): Vaale.
-LOCO: No hay que romperle sus esquemas a la hora del almuerzo".

S'acabó.

Vidas, milagros y DVD's

Acaba de salir en DVD La vida es un milagro de Emir Kusturika. Ayer por la noche la vi.

No he visto ninguna de las anteriores películas de este director, aunque tenía muchas ganas, así que supongo que haber empezado con la última no es mala idea.

El comienzo de la película me atrapó al instante: esa música, esos colores, esa alegría que destila todo, esa vía, ese cartero, ese sentido del humor... Sin embargo, tengo que ponerle algunos "peros". La película arranca tan bien, que es difícil mantener ese nivel. Cuando la llevas viendo un rato, de pronto aparece un bache en el que es fácil alejarte un poco de lo que te cuentan, aunque después vuelve a subir en intensidad nuevamente y te metes de nuevo en la historia sin dificultad.

Otro "pero" es la excesiva exageración en algunos momentos. Sé que es el estilo y que todo es así porque tiene que ser así, pero a veces se sobrepasa de la línea del esperpento y se cae un poco en la payasada.

Pero me tragué las dos horas y media del tirón y me quedé con ganas de ver las anteriores películas. Vamos, que merece la pena sin dudarlo.

Ah, y retomo aquí el tema que ya comenté en el enemigo en casa. En la sinopsis de la parte trasera del DVD nos cuentan lo que ocurre hasta el minuto 80 ó 90 de la película. Si eso no es un spoiler, que venga Dios y lo vea.

Loco Rodríquez IV

Va la cuarta entrega del Loco Rodríguez. Por cierto, se llamó Rodríguez porque en Argentina ese apellido era una referencia muy clara a lo español.





Transcribo:
"-LOCO: No sabía que las moscas hablaban.
-MOSCA: Y no hablamos.
-MOSCA (PENSANDO): En verdad soy un mosquito transformista".

Ya sólo me queda una tira.

Títulos de crédito

Ahora que acabo de hablar tangencialmente de Perdidos, me ha venido a la cabeza la que considero una de las mejores series de la televisión actual: Los Soprano. Eso SÍ es una serie. Podrá gustarte más o menos, podrá parecerte más o menos real, pero desde luego te da la sensación de que todo está pensado, de que hay una cabeza detrás de todo eso. ¡Y qué cabeza! Si tengo que reclinarme ante un producto televisivo, me reclino ante Tony y compañía.

Vamos a ver, a mí me encanta la fantasía, me encantan las películas de misterio, me encantan las sorpresas, pero también me encanta que tras esa fantasía, ese misterio y esas sorpresas haya un camino. Y en Perdidos, lo siento, no veo el camino.

Y hablando de caminos, los títulos iniciales de Los Soprano muestran a Tony Soprano en su coche recorriendo diversos lugares de New Jersey. Reconozco que en la cuarta temporada eché de menos un cambio de cabecera, esa empezaba a cantarme (que me guste una serie no quiere decir que tenga que gustarme todo de ella). Pero hoy he descubierto qué es cada una de las cosas que aparecen. Ese viaje inicial de Tony nos muestra gran parte de su mundo. ¿Y la cabecera de Perdidos? No existe (Bueno, esto ya es criticar por criticar, lo sé, pero podían haberse currado algo).

Por cierto, a ver si aparece pronto la quinta temporada de Los Soprano en DVD, porque vivo sin vivir en mí.

Felicidades

Para todos los seguidores de Perdidos (entre los que ya no me encuentro), que sepan que hoy es el cumpleaños de la actriz que hace de Kate, Evengeline Lilly. Sólo quería decir eso, por ahora, tal vez en otro momento me anime a entrar en el debate de si esta serie es buena o un timo. Yo me inclino más por lo segundo.

Sea como sea, reconozco que la chica está muy bien. Que cumpla muchos más.

Las cosas de Palacio

Poco a poco, mi compañero de trabajo (y a pesar de eso, amigo) Guillermo (Casiopea) va terminando todos los flecos que le van quedando de su corto, "Lo que tú quieras oír". Ahora le ha tocado el turno al cartel, del que habla en su blog.

Yo sólo soy un espectador de este proceso, pero voy conociendo en directo los sufrimientos y sinsabores de los imprevistos, imponderables, retrasos... que van cambiando la fecha prevista de finalización del proyecto. Sé que Guillermo a veces sufre pesadillas pensando que nunca se va a acabar este corto, que una especie de castigo del Olimpo irá creando nuevos imponderables cada vez que se solucionen los anteriores, pero eso no será así. Llegará el día en que pueda dar carpetazo y empezara a mover el corto o a dejar que el corto se mueva por sí solo. Y entonces, a pensar en los siguientes (ya lo hace, no os creáis).

Desde aquí sólo me queda darle ánimos a Guillermo, porque yo soy uno de los privilegiados que ya ha visto el corto, y os aseguro que va a gustar. La espera merecerá la pena.

Evocaciones

La primera lluvia, las sábanas limpias, pelar un tomate, el cuello de la chica a la que quieres, su pelo, sus manos, su... piel, la casa de tus padres tras mucho tiempo sin visitarlos, la ralladura de limón, la tortilla de tu vecina, las páginas de un libro de texto nuevo, un muñeco de goma, la goma Milán de nata, la labanda fresca del parque, el cesped recién cortado, la sal del mar,...

Olores que provocan placeres que van más allá de la nariz.

Aquí va la tercera entrega de Loco Rodríguez. Para aclarar algo sobre su nacimiento (y pronta muerte), contaré que me inventé este personaje durante una estancia de mes y pico en Argentina. En aquella época yo comenzaba a hacer una tesis doctoral que nunca acabé (casi ni comencé, la verdad) sobre el genial personaje de Ivá, Makinavaja. Esa influencia se nota bastante en mi torpe dibujo.
Además, allá en la Argentina me aficioné a la lectura de una tira cómica de Yo, Matías, un personaje de un tal Sendra. En aquella tira, el protagonista, un niño, hablaba con su madre, pero su madre siempre hablaba fuera de campo, sin que se le viera. Eso me dio la idea de un personaje que hablara con gente a la que no tuviera que dibujar, y con una mosca que es un punto y dos alas. Y ya está. Ahí va la tercera tira.




Como siempre, transcribo:
"-LOCO: Enfermero, quiero mear.
-ENFERMERO: Y yo, un coche nuevo.
- (Se mea encima)
-LOCO: Mi vejiga nunca entenderá el capitalismo".

Una segunda oportunidad segunda parte

Hermanos de sangre

Ya hablé hace tiempo sobre las segundas oportunidades. Ahora vuelvo sobre el tema para afirmarme en mi opinión.

Lo mismo que me ocurrió con la novela de Bradbury, me ha ocurrido ahora con la serie producida por Tom Hanks y Spielberg, Hermanos de sangre. La compré en cuanto salió en DVD, convencido de que me iba a encantar (dados todos los referentes). Sin embargo, puse un capítulo, otro, y al tercero, dejé de verla. Estaba muy bien hecho, muy bien producida,... pero no me llegaba. El pack se quedó en mi estantería ocupando espacio, pero nada más.

Pero, no sé por qué, la he retomado. Me puse el primer capítulo de nuevo y me gustó. Y hoy, como el que no quiere la cosa, me he tragado tres capítulos y sí me han llegado. ¿Por qué antes no y ahora sí? Ni idea, la serie es la misma.

Puede que yo no.

Pisto

Me acaban de regalar una berenjena y un enorme calabacín, así que este fin de semana voy a hacer pisto.

En una olla se echa aceite y una cebolla muy picada. Cuando está pochada, añadimos un calabacín cortado en daditos pequeños, una berenjena pelada y también cortada en daditos pequeños y un pimiento verde en tiritas. Se dan vueltas y se deja pochar todo junto. A continuación echamos sal y varios tomates maduros pelados y triturados (también pueden echarse en taquitos, pero me gustan más triturados). Para quitar la acidez del tomate, añadimos una cucharadita de azúcar. Ahora sólo queda tener paciencia, dejarlo hacerse durante unos veinte minutos moviendo de vez en cuando, y, eso sí, tapando la olla para no llenar toda la cocina.

Esa es la base y está suficientemente rica por sí sola, pero después podemos enriquecer el plato añadiendo bacalao desalado y desmigado a la vez que las berenjenas, sangre a la vez que la cebolla, magro de cerdo... Lo que siempre digo, imaginación.

Y para servirlo, el típico huevo frito siempre viene muy bien de acompañamiento.

Loco Rodríguez II

Al parecer, la publicación del Loco Rodríguez ha tenido cierta aceptación entre gente cercana, así que me he lanzado a publicar la segunda de las historietas, en la que presento al otro personaje: la mosca.




Transcribo:
" - LOCO: Hola, Mosca.
- MOSCA: Hola.
LOCO: ¡¡AAAAH!! ¡Me ha contestado!
- MOSCA: ¿?
- MOSCA: No sé. A mí siempre me dijeron que a los locos hay que seguirles la corriente".

Me quedan tres historias en el cajón, pero les iré dejando un poco de aire.

Loco Rodríguez

Dibujo fatal, como queda reflejado abajo, pero me gustan las tiras cómicas, así que hace años me lancé a crear un personaje y a entretenerme inventando historietas para él. Como lo que peor se me da (dentro de que todo se me da mal) son los brazos, decidí que el personaje fuera un loco con camisa de fuerza. Y como ya es suficientemente difícil dibujar un personaje, lo encerré en su celda para que sólo hablara con una mosca. Hice pocas historietas, y sólo conservo cinco. Esta fue la primera.




Por si no se entiende lo que está escrito en las viñetas, lo transcribo:
"-Aquí me veo, encerrado porque estoy loco.
- ¿O estoy loco porque me encerraron?
- Lo único seguro es que estoy encerrado.
- ¿O estaré loco?"

Pues eso.

Alucinaciones auditivas.

No sé si oí bien. Esta mañana estaba aún en duermevela, en ese estado sudoroso, legañoso, y somnoliento que precede a la ducha matinal, cuando puse la radio. Mientras caminaba arrastrando mis pies hacia la purificación matutina, oí a un tipo del PP culpando a no sé quién del PSOE de las once muertes de Guadalajara. Casi los acusaba de haberlos quemado con su propia mano.

Cuando me duché, ya no hablaba ese tipo. Algo tan esperpéntico no puede ser real, seguramente fue una pesadilla.

Elemental, querido Watson

Me encuentro en la página de inicio de mi explorador con la noticia de que Conan Doyle podría haber plagiado y envenenado a otro escritor para evitar que se descubriera el plagio.

Yo alucinaba con las historias de Sherlock Holmes cuando las descubrí en una edición quincenal de quiosco, a dos columnas, o cuando las sacaba de la biblioteca de mi pueblo. Pero esto me parece un remate genial: que una de las obras más conocidas del detective tenga detrás esta fantástica trama de robo, adulterio y envenenamiento no quita ni un ápice de mérito a la obra en sí.

Al fin y al cabo, hay quién dice por ahí que Shakespeare no existió. Todo esto confirma que lo que importa, al fin y al cabo, son las obras que los hombres dejan, y no los hombres por sí mismos, llámense Conan Doyle, Shakespeare, Homero o Gallardón (vaya perra que me ha dado).

Polvo somos...

Al tajo

S'acabó. La semanita y pico de vacaciones ha llegado a su fin. Toca volver al curro y a los post. Hoy es día de aclimatación, de volver a la realidad, pero en un par de jornadas todo volverá a la normalidad. Eso está bien, ¿no?

Momento nostalgia

Rock&Rios
Este fin de semana he tenido una caída en la nostalgia más absurda por culpa del afán consumista. Un paseo por un centro comercial puso en mis manos tres productos que me han llevado a un viaje en el tiempo: la primera temporada de Dragones y Mazmorras, el DVD del mítico Rock&Ríos y la genial película Cuenta conmigo. Mucho para un solo día.

Comencé con el concierto de Miguel Ríos. Para mí eso ya no es música, son vivencias. Cuando estaba en primero de BUP (catorce o quince años, ¿no?) aún no tenía radiocassete ni nada que se le pareciera, así que me tiraba las tardes enteras en casa de un amigo que tenía la suerte de acumular montones de cintas (el verbo es acumular porque estaban todas tiradas por ahí) y un sitio donde escucharlas. El Rock&Ríos es aquello y mucho más. Viendo ahora el concierto en DVD he sentido algunos escalofríos en la piel (con el aire acondicionado apagado). Ya lo digo, eso ya no es música. Es mi vida.

Y después, por fin, Dragones y Mazmorras. La verdad es que no puedo dar una opinión sobre si es mejor en el recuerdo que en la realidad, porque tuve un incidente con la lavadora y la vecina de abajo (ya os lo podéis imaginar) y me tiré hasta las tantas de la noche recogiendo agua y limpiando. La culpa es del Amo del calabozo, que me somete a estas pruebas. Ya veré qué tal cuando vea el segundo capítulo con más tranquilidad.

Y esta mañana, Cuenta conmigo, una película que habla de la amistad... y de la nostalgia. Genial, y por mil veces que la vea me seguirá pareciendo igual de genial.

Así que ahora, me voy a dedicar al presente y me voy a ir unos días al monte. Nos vemos a la vuelta.

Cuenta conmigo

La maldición del consistorio

Publicado en el ABC el 14-07-2005

Ayer salió en el ABC (sí, sí, en el ABC, hay que leer de todo) este chiste de Mingote. Transcribo lo escrito para que se lea mejor:

"Con mucho gusto, les dedico a ustedes este chiste publicado en ABC el 29 de septiembre de 1960 (sí, sesenta).
- Cuando esté terminada esta calle nos va a parecer mentira.
- Probablemente será mentira".

Esto me ha hecho reflexionar. Si hace 55 años los madrileños ya se quejaban de las interminables obras, ¿a ver si el problema no va a ser Gallardón? Y me he dado cuenta de algo: en el ayuntamiento de Madrid hay una maldición. Toda persona que llega a alcalde, es alcanzada por esa maldición, olvida cualquier problema de la capital y se dedica a hacer obras.

Allá por 1910 el alcalde Francos Rodríguez sufrió esta terrible maldición, expropió un montón de casas del centro y las tiró para construir la Gran Vía. Después otros han construido la Ciudad Universitaria, el Matadero Municipal en una época en que eso tenía importancia, un túnel de la risa(aunque ahora parece que no lo suficientemente gracioso, hay que alargarlo), emes treintas, cuarentas, cuarenta y cincos, cincuentas..., reformas a go go de lo que otros ya habían reformado, un scalextric, que luego hubo que quitar, y ahora... ahora... bueno, ahora Gallardón está volviendo a construir Madrid.

Lo que el pobre no sabe es que todas sus obras no van a valer para nada. Vendrá otro alcalde que construirá sobre lo que él ha construido, que decidirá que tener bajo tierra la M-30 es muy aburrido para los pobres conductores y volverá a sacarla por la ribera del Manzanares, que será nueva víctima de esta poderosa maldición (al parecer lanzada por un constructor allá por la época romana y que cada nuevo constructor se encarga de ir manteniendo viva mediante mágicos elementos conocidos como comisiones).

No se me ocurre otra explicación.

Pataleo sin rabia

Ayer fui a ver el espectáculo de Eva la Yerbabuena en el Matadero de Legazpi. Hay que ver lo que se puede hacer con dos piernas, dos brazos, una cabeza y un tronco.

Se alternaban números en solitario de la Yerbabuena, con números de su cuerpo de baile, un cuerpo pequeño de sólo tres bailaores y tres bailaoras, pero que tenían montada una coreografía muy vistosa. Debo reconocer que en los números en solitario a veces se me iba un poco la cabeza en esos inicios de recreación de ritmos lentos, pero poco a poco aquello iba creciendo, creciendo, creciendo, tomando fuerza y acababas con los pelos como escarpias. Viendo algo así se entiende por qué el flamenco triunfa en todo el mundo.

Ensalada de espinacas para gordopilos

Ahora que hace calor, vamos a hacer una ensalada, pero algo con sustancia, que nos deje sin hambre. No doy cantidades porque depende de las personas que vayan a comer, pero supongo que cada uno sabrá administrarse.

En primer lugar, ponemos una sartén antiadherente al fuego sin absolutamente nada de aceite. En ella echamos trocitos de bacon. Con el calor, el bacon irá soltando su propia grasa. Tenemos que ir tirando esa grasa poco a poco, para obtener trocitos de bacon doradito, no frito. Ahora lo apartamos y lo dejamos enfriar.

En un bol de ensalada, ponemos hojas de espinaca fresca (las venden lavadas y cortadas en paquetes). Eso sí, hay que poner más de las que creemos, porque una vez que las aliñemos y mezclemos, menguan, os lo prometo. Ponemos también algunos canónigos.

Rayamos zanahoria fresca (en este caso sí es mucho mejor que la de bote, que no sabe a nada)y la añadimos al bol. Ahora echamos tomatitos cherry. Si se cortan por la mitad cogen mejor el sabor del aliño, pero a mí me encanta echarlos enteros para sentir cómo explotan en la boca. Va en gustos.

Se puede añadir también una latita de maíz dulce.

Pelamos algunas nueces, las troceamos y ponemos esos trozos con el resto. A continuación pelamos una manzana, también la troceamos y también la echamos (si no, ¿para qué íbamos a trocearla?).

Cortamos queso del que más nos guste en taquitos y lo echamos también en el bol. Ahora recuperamos el bacon, y se mezcla todo.

Aliñamos con sal, vinagre balsámico y un aceite bueno. Es una ensalada, pero no de dieta. Bueno, y como imagináis, tiene tantas variantes como personas (sustituyendo la manzana por kiwi, el bacon por pechuga de pavo, añadiendo huevo duro, etc., etc.).

Geralt de Rivia

Cuarta entrega de la Saga

Ahora que estoy leyendo Tiempo de odio, es hora de que hable de la saga de Geralt de Rivia. Descubrí a Andrzej Sapkowski gracias a un número de Babelia, ese suplemento algo pedante de El País que a veces descubre cosas interesantes.

Esta saga se compone de siete títulos, no exactamente novelas, puesto que los dos primeros libros son colecciones de cuentos. Y precisamente esos cuentos fueron los que me atraparon. Sapkowski crea un mundo de fantasía en el que se desenvuelve el brujo Geralt de Rivia, un cazamonstruos a sueldo (una especie de Han Solo con melena blanca y espada). Pero el mundo recreado no es algo ajeno, lejano e irreconocible. El autor utiliza un lenguaje popular, cargado de tacos (bien situados) y muchas referencias a cuentos que todos conocemos a los que les da la vuelta (por ejemplo, Blancanieves es una auténtica cabrona). El interés no decae en ningún momento.

Sin embargo, los cuentos tienen un orden cronológico por los que el protagonista evoluciona, y eso se hace más patente en la tercera entrega, La sangre de los Elfos, que ya es una novela completa.

Parece ser que hay una película polaca basada en estas novelas,Wiedzmin, a ver si alguien la estrena aquí, aunque sea directamente en DVD.

Como dije, voy por la cuarta entrega (por cierto, me costó muchísimo trabajo encontrar este libro, espero que no dejen de publicar y pueda llegar a la séptima). No sé que va a ocurrir con Ciri, con Yennefer (la novia hechicera del brujo) ni con ese mundo de humanos, medianos, brujos, hechiceros y elfos. Pero pase lo que pase, espero estar ahí para leerlo.

Sueño de una calurosa noche de verano

Hace poco empecé a leer los cómics de The Sandman. Tras acabar el primer volumen, ya sospeché que no pararía hasta el último. Pues bien, este fin de semana el terminado el quinto (Un juego de ti) y he conocido personalmente al Señor de los Sueños.

Sí, el viernes por la noche comencé a leer la historia de Barbie (los seguidores de la serie saben a qué me refiero). Me atrapó tanto que seguí leyendo, con la firme intención de seguir hasta el final antes de apagar la luz. Pero el sueño me venció al final del tercer capítulo. Apagué y dejé el resto para el día siguiente.

Sin embargo, The Sandman no quería abandonarme. ¿Y cómo visita Morpheus a los mortales? Efectivamente, se coló en mis sueños. Tuve una terrible pesadilla, que apenas consigo recordar, en la que aparecían Barbie, Luz, el Cuco, Wilkinson, Morpheus… y yo mismo. Me desperté con el corazón latiendo muy fuerte. No sé qué ocurría en mi sueño, pero seguro que me escapé de algo muy peligroso en la última milésima de segundo. Durante minutos permanecí en la bruma de aquel mundo onírico, aterrizando en la realidad muy poco a poco.

Me quedan aún cinco volúmenes de la serie. Pero ahora puedo seguir leyendo sabiendo que The Sandman existe.

Verdad absoluta

No soy un hombre excesivamente político. No tengo unas ideas excesivamente claras y nunca me considero informado lo suficiente como para lanzar una opinión a la ligera. Por eso, cuando empecé a escribir este blog, pensé que iba a hablar de cine, de televisión, de libros, de gastronomía, de música, y que apenas iba a tratar de temas políticos. Pero es que tal y como están las cosas, eso me resulta imposible.

Ahora, tras los atentados de Londres, oigo a Rajoy ladrar su resentimiento por las esquinas. Y lo que es lamentable, le oigo decir con mucha seguridad que lo que dice es LA VERDAD, así con mayúsculas. No es para tomárselo a broma. Habrá mucha gente que le crea.

¿Cuál es esa verdad? Dice que el comportamiento de la oposición en Inglaterra está siendo ejemplar, que nadie le está pidiendo que aclare quién ha sido el culpable, que nadie está culpando al gobierno del atentado... Pero claro, lo que no dice es que el comportamiento del gobierno permite que el de la oposición sea ejemplar. Que yo recuerde (nunca estoy lo suficientemente informado, pero veo que Rajoy tampoco) el PSOE se ofreció al gobierno en el primer momento de los atentados del 11-M. Nadie pidió al gobierno que diera datos que no tenía, sino que diera datos que SÍ (con mayúsculas) tenía. Fue la actitud sibilina del PP la que provocó lo que provocó, no la actitud del PSOE. ¿Que salió beneficiado? Puede ser, pero más por las mentiras del PP (y estas no las pongo en mayúsculas, pero podría) que por lo que dijera la SER. Señores, que además de las SER, existe la COPE. ¿Por qué le otorgan tanto poder a un solo medio de comunicación?
No me gusta hablar de política, pero hay cosas que me indignan. Y no puedo callarme, lo siento. Sobre todo cuando alguien pone en nombre de la VERDAD una MENTIRA (vaya, me salió en mayúsculas).

LONDRES

La tele enseña ahora imágenes que inevitablemente nos recuerdan el 11-M.

Gonzalogonzalin hizo hace poco una reseña sobre Londres. Y esa es la imagen que hay que mantener de la ciudad. Nada más, aunque no valga para mucho, sólo quería expreser mi apoyo para la ciudad del Támesis en estos momentos.

God save the Olimpic Games

Pues eso, que como dije ayer, Dios estaba con nosotros, así que ha enviado a los especuladores a la pérfida Albión. Bueno, alguno se quedará por aquí. Total, las obras ya están empezadas.

Heráclito

Hace catorce años leí la novela Guía del Autoestopista Galáctico. Desde la primera página empecé a reirme y prácticamente no solté el libro hasta la última. Se notaba que quien lo había escrito se lo había pasado bien, y eso se transmitía. Tan bien me lo pasé, que inmediatemente me puse a leer la segunda novela de la saga, El Restaurante del Fin del Mundo. Me gustó, pero el tipo de humor empezó a hacerse un poco repetitivo. Aún así, tuvo la suficiente fuerza como para hacerme leer la tercera novela: La Vida, el Universo, y Todo lo Demás. Este también me lo hizo pasar bien, pero no tanto como para que me pasara a la cuarta entrega. Ahí acabó mi relación con Douglas Adams.

Ahora que van a estrenar la película basada en el libro, he empezado a leer la novela de nuevo.

¿Qué me ocurre? ¿No soy la misma persona que la leyó hace años? Pues parece ser que no. Le doy la razón a Heráclito. El río no es nunca el mismo, y la persona que se baña, tampoco. La novela me sigue haciendo gracia, el problema es que ahora creo ver "los hilos" de la gracia. Hay muchas situaciones que me parecen buscar de manera demasiado obvia el chiste, la contraposición entre el humano y el resto del universo. A veces me recuerda un poco a Goomer, lo que no es malo, sino todo lo contrario.

Vamos, para quien no lo haya leído, que el libro merece la pena, simplemente que yo ya no soy el mismo que lo leyó por primera vez.

Ah, y el éxito de La Guía es tal que hasta tiene una adaptación en el ciberespacio, eso sí, en inglés.

Dios está con nosotros

Sí, sí, tengo la prueba. Dios nos acompaña para lo de las Olimpiadas de la construcción. Él ha dado la señal y sus apóstoles la repiten para que se obre el milagro. Así que pase lo que pase mañana, la culpa es de Dios (o de Kevin Smith).


Los tres apostoles

El jefe

Metablog

Una reflexión sobre este mundo de los blogs. Si todo sigue su curso, hoy llegaré a las 1000 visitas. Aún sabiendo que la mayoría de ellas son falsas (buscadores, spam, etc), eso quiere decir que aunque sólo fueran reales un tercio de ellas, más de trescientas veces alguien ha entrado en esta página a echar un vistazo a lo que escribo. ¿Sabéis lo que tenías que sufrir hace pocos años para que diez o veinte amigos leyeran algo tuyo? Y eso que mi blog es uno de los que reciben pocas (poquísimas) visitas. Realmente, este mundillo bloguero abre muchas posibilidades. Aprovechémoslas.

Ah, y en esta celebración, saludos a los blogs que visito regularmente, Casiopea, Gonzalogonzalin, Canalla Malaputa, Un mundo desde el abismo (Refo), Blogdecine, y un poco de publicidad para mi otro blog: Memorias de un mindundi.

Ea.

Añoranzas en 625 líneas

Ahora que leo en Casiopea y en Un mundo desde el abismo sendos artículos sobre la desaparición de Friends, me han venido a la cabeza algunas series que intentaba no perderme nunca cuando era más adicto a la televisión. Esas series que esperas ansiosamente durante toda la semana y de las que hablas con todo el que se te ponga a tiro.

Obviando las infantiles (tipo Pippi Calzaslargas) y sin orden temporal, me viene a la cabeza Deja la sangre correr, una serie australiana basada en la improvisación y de un aspecto cutrón sorprendente. Desde luego, aquello se alejaba mucho de lo "políticamente correcto". Aunque creo que la primera de las comedias de situación (o algo que se le pareciera) que me mantuvo atado al sillón fue Enredo. Esos finales en que nos preguntaban qué iba a pasar con cada uno de los personajes de aquella extraña familia te dejaban con unas ganas increíbles de ver el siguiente capítulo. Gracias a este post acabo de descubrir que está editada en DVD en Estados Unidos y Canadá. Rezaré a quien tenga poder en estas cosas para que pronto la editen por aquí.

Tampoco puedo olvidarme de Luz de luna, con un Bruce Willis con todo su pelo y una Cybill Shepherd que nos enamoraba a todos.

Es obvio nombrar la mítica Cheers, pero ¿quién no quería visitar ese bar a diario?

Otro éxito de sobremesa que nos animó el verano fue El gran héroe americano. Fue el superhéroe que consiguió que no durmiera la siesta.

Y seguramente hay muchas más series que se me vendrán a la cabeza en cuanto pulse el botón "publicar entrada", pero si éstas son las primeras que se me han aparecido, por algo será. Por cierto, bendito DVD que nos mantiene la esperanza de ir recuperando nuestro pasado.

Segundos de manipulación

Ayer vi el comienzo del informativo de la tarde-noche de Telemadrid. Al principio todo iba bien. Empezaron hablando de la Marcha del Orgullo gay, y parecía que lo hacían con cierta objetividad. Que si cientos de miles de personas, que si declaraciones de gays cristianos... Pero entonces llegó la manipulación. Tras dos o tres noticias referentes a la marcha, en la que todos los entrevistados por la calle coincidían con que por fin eran ciudadanos iguales, van y dan una extraña noticia: unas declaraciones de Ana Pastor (probablemente sacadas de contexto) en las que dice que el PP aboga por la igualdad y que hay que conseguir que todos los ciudadanos tengan todos los derechos. Joder, pues cualquiera lo diría.

El caso es que hay que tener mucho morro para meter estas declaraciones, que ni eran noticia, ni seguramente hicieran referencia a la marcha, para intentar salvar un poco la cara tras todo lo que han liado. Y después dicen que no manipulan.

Lo prometido es deuda (Primer día)

Prometí que colgaría alguna foto del Metrorock en cuanto las tuviera, y aquí van algunas del primer día. De la noche ya no tengo, lo siento.

Sí, había cesped


Muchachito Bombo Inferno


Standstill


Zuco103 (a lo lejos)