El taladro roto y otras cosas de mi vida

Ayer los de Canal + pasaron por la productora para realizar parte de un programa que están haciendo sobre las series españolas. Entre otras cosas, nos entrevistaron a los guionistas. Una de las preguntas iba sobre si trabajábamos sólo las horas pertinentes o uno sigue siendo guionista las veinticuatro horas del día. La respuesta fue unánime: no puedes dejar de ser guionista ni cuando duermes (pequeñas soluciones a grandes problemas vienen a veces de un sueño). Para ilustrar esto, quiero contar algo.

Hace tiempo conté que me habían sacado la muela del juicio. Y en los comentarios a aquella entrada escribí: "Por cierto, no cuento lo que me ha pasado esta mañana en el hospital porque voy a intentar colarlo en algún capítulo de HC. Si es que uno no deja de trabajar ni cuando tiene delante a una persona que se afana en rajarte la boca por dentro".

Pues lo colé, y salió en el capítulo de ayer. El caso real es el siguiente: la muela me la sacaron en la seguridad social. Allí estaba yo, en el hospital, con mi boca abierta. La doctora empezó a rajar la encía por encima de la muela oculta, pero cuando la carne ya estaba abierta y llegó a la zona dura, el taladro se paró. No tenía fuerza suficiente para seguir. Hizo varios intentos, pero nada, aquel taladro no iba. Mi encía estaba abierta y sangrando. No podían esperar mucho. La doctora empezó a quejarse del material e hizo llamar urgentemente a los de mantenimiento. Me hicieron morder un algodón para cortar la hemorragia y me tranquilizaron diciéndome que la anestesia duraba una hora, que me operarían antes de que pasara el efecto.

Si alguien vio el capítulo de ayer de Hospital Central, eso mismo está reflejado, incluso con algún diálogo idéntico, en la operación de Vilches y Javier al policía de la fractura en la pierna.

Ya puestos, cuento otra cosa de mi vida metida en el capítulo de ayer. Cuando la madre del niño de la alcantarilla cuenta que cada vez que lo acompaña al colegio, su hijo le pide que se quede en la esquina porque se avergüenza de ella y no quiere que sus amigos la vean, eso está inspirado libremente en algo que le pasaba a mi hermano pequeño.

Los amigos de mi hermano serían en su mayoría primeros o segundos hijos, él era el menor de cuatro. Mi madre cuenta que cuando ella lo acompañaba al colegio, él, efectivamente, no quería que sus amigos la vieran, porque le decían que tenía una madre muy vieja. Al escribir este capítulo, me acordé de esta anécdota y me pareció oportuna usarla cambiando la edad por la extracción social o el trabajo.