FERNANDO POBLET

Hay nombres que tienen el mismo poder evocador que un aroma, nombres que quedan escondidos en algún rincón de la memoria y que cuando son oídos de repente nos traen al presente momentos vividos sobre los que no habíamos vuelto a mirar.

Eso me ocurrió ayer con Fernando Poblet. En la radio escuché la noticia de su fallecimiento y al instante acudieron a mí no ya recuerdos, sino sensaciones. La sensación de despertar en el dormitorio de mi casa (cuando uno dice "mi casa" siempre hace referencia a la casa de sus padres, aunque pasen mil años), de poner la radio antes de levantarnos para ir al instituto y de escuchar el programa matinal que tenían Manolo Ferreras y Fernando Poblet.

El ritual volvió a mí con la misma intensidad que si lo estuviera repitiendo. Para un chaval que vivía en un pueblo, aquel programa era un aliciente cada mañana, un motivo para sonreir y aprender, para recibir en casa todo un mundo alternativo, para apreciar un medio que siempre nos ha acompañado. La radio.

Recuerdo que yo mismo canturreaba después las originales ráfagas de las señales horarias de cada cuarto (¿Era  de ese programa aquello de "Hay que ver, hay que ver, el amor al currelo que tiene Manuel. Cinco horas justitas de espera, esperando de vera la hora cruel, hay que ver, hay que ver"?), y recuerdo que me sorprendía la irreverencia con que trataban algunos temas. Aún me acuerdo, por ejemplo, que no se cortaron a la hora de hacer bromas sobre el accidente del Challenger y los dos cuernecitos que asomaron al explotar.

Fernando Poblet era la guinda de aquel programa, la voz discordante, impredecible. Con aquel apellido yo daba por supuesto que era catalán o valenciano, pero no, era de Gijón.

Como son sólo recuerdos, es probable que mezcle cosas, que hable de varios programas en uno, que todo se haya unido en una nebulosa, pero el nombre de Poblet estaba ahí, presente en mi subconsciente.


Hoy día no tendría libertad para decir lo que decía hace treinta años. Tal vez por eso murió el martes.